Зачастую нам просто не хватает умения видеть чужие проблемы. Эта тема поднята в произведении Олеся Гончара за мить щастя, а также и у современных авторов. Вот что пишет один из городских журналистов, сделавший буквально зарисовку с натуры:
Ранее утро, 8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, и, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Светало. Погода была далека от весенней - ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Ещё за неделю до праздника решил: никаких роз жене и дочке, только весенние цветы…праздник же весенний.
…Не могу сказать, что именно меня привлекло в его облике . Видавший виды плащ фасона 1965 года. Брюки, такие же старые, но наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, что не помешало скрыть их возраст. Обычное лицо старого человека, вот только во взгляде было что-то непреклонное и гордое. Несмотря ни на что. Перед входом на базар стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были мимозы.
- А кто продавец? - спросил я, пряча руки в карманы от холода.
- А ты, сынок, подожди, она отошла ненадолго, щас вернется, - сказала тетка, торговавшая по соседству солеными огурцами. Закурил. Начал уж совсем замерзать, а продавщицы все не было. Я продолжал рассматривать старика, стоявшего напротив меня. По многим мелочам можно было догадаться, что дед не алкаш, а просто старый измученный бедностью и старостью человек. И еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения, как сейчас принято говорить, за чертой бедности. Наконец к цветочной корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
- Хозяюшка….милая, а сколько стоит одна веточка мимозы?- дрожащими от холода губами спросил он.
- Так, а ну вали отсюдова, алкаш, попрошайничать надумал, - прорычала продавщица на деда.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, -так же тихо сказал дед.
- 5 рублей ветка,- с наглой ухмылкой ответствовала продавщица.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежали три рубля.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может, найдешь для меня веточку за три рубля,- ещё тише проговорил дед. Я видел его глаза. Никогда ранее не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.
Продавщица сунула ему ветку мимозы, она была сломана посередине. Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушаться, продолжала ломаться по полам. Дед стоял, держа в руке поломанный цветок, и плакал.
- Слышишь ты, курица безмозглая, что же ты делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице по лицу кулаком. Видимо, в моих глазах было что-то такое, что торговка побледнела и даже как бы уменьшилась в росте.
- Отвечай быстро и внятно, сколько стоят все мимозы,- прошипел я.
- Двести рублей,- промямлила та.
Бросив под ноги продавщице две купюры, вытащил цветы и протянул их деду.
- На, отец, бери, иди поздравляй свою жену, - сказал я. Слезы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…
- Хорошо, отец, пошли вместе, - сказал я и взял деда под руку. Мы шли молча, я нёс цветы, дед свою поломанную ветку. По дороге я потянул его в гастроном, где купил торт и бутылку красного вина.
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже. Сегодня праздник, бери цветы, вино, торт и иди к ней, поздравляй, - я буквально силой впихнул деду в руки подарки, затем быстро, чтобы не показать ему своих слёз, развернулся и пошёл к выходу.
- Мы…мы…45 лет вместе… она заболела….я не мог сегодня оставить ее без подарка. Спасибо тебе, - тихо прошептал мне вслед дед…